Hacer el amor (Jean-Philippe Toussaint)

A menudo suelo encontrar algo bueno a todo lo que leo así que casi siempre me encuentro escribiendo opiniones sobre libros que son al menos favorables. Me refiero a que podría haber dicho que La señora Dalloway se me hizo más que denso pero en cambio escribí que hay que encontrar el momento de leerlo; o podría haber dicho que El cartero siempre llama dos veces es un libro que podría escribir mi prima de doce años pero en cambio dije que no es la obra maestra que esperaba.

Sin embargo hoy os hablo de este libro del que no quiero ni puedo hablar bien porque nunca un libro de poco más de cien páginas me ha parecido tan cansino. Con eso de que me gusta tanto leer sobre el amor y las relaciones humanas, me dejé llevar por este librito que cuenta una ruptura amorosa en un sitio que me atrae tantísimo como Tokio. Y zas, en toda la boca.

Leer cosas como que "la ciudad extienda su perfil de sombras en la noche", o que "Tokio se extienda bajo la mirada del autor hasta perderse de vista y exhiba ante sus ojos la inmensa superficie de su aglomeración ilimitada" me resulta cargante, rimbombante, pedante. Me recuerda a ese momento en el que tienes dieciséis años y te propones "escribir literatura". Acepto que pueda pareceros otra cosa, claro está, pero a mí, desde luego, no el tipo de lectura que me gusta. O, como yo siempre digo - muchas veces me lo dicen anteponiendo eso de "como dirías tú"-: "Ni ver."